“甚至是那些悲伤的分？”

“你是对的，但我喜这样说。”她一边说一边把一缕白发破旧的巾里，“那是我们对你的期望。”

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“不是这样的，”我忍不住打断，一边整了整围在肩上糙的毯。窗外的风在怒吼。我的母亲玛辛和我促膝而坐。我压低声音说话，因为其他人就在离我们几步之遥的地方睡觉。

“是的，你长大了。”她回答，“我想，在过去的这几个月里，你已经长大了好几岁。如果你没有这么多事，也许你永远都不会有如此大的变化。”

她编的几个故事让她声名远扬：由鸟儿抚养长大的白发扎尔，发明编织艺术的贾姆希德，还有那个总是错事的傻穆拉·纳什拉丁。

母亲温柔而又期待地注视着我，说：“讲吧，讲故事吧。”

虽然冻得彻骨，我的脸却红得发。我再也不是从前那个小女孩了。从前的我无法想象自己会说谎，更无法想象自己会隐瞒事实；无法想象自己会背叛所的人，抛弃喜我的人，虽然那喜并不是很；无法想象我会与自己的亲人抗争；无法想象我几乎害死了最疼我的人。

“可不可以可不可以让我来说这个故事呢？”

我一气，说：“谢真主！”突然，我的脑海中闪过一个念，但是我不能肯定是否应该问母亲。从前，母亲的声音总是像山野里的一样甜。

“那是一个好结局，”我赞同地说，“但还是实事求是地说吧。”

我喝了一大茶，坐直，开始讲故事。

母亲打量了我一会儿，仿佛重新认识了我，然后沉沉地放松了，靠在墙边的垫上。

母亲重重地咳了几声，那沉重的声音让我的心都碎了。我祈祷着母亲能早日康复。“我的女儿，看来我撑不到最后了。”母亲的声音很浑浊，“我的病还没好。”

“那会使我哭泣。”

，所以，虽然地毯尚在织布机上还未完成，他就迫不及待地付了钱。母亲向其他村妇炫耀女儿的成功。她们都夸奖她手艺非凡。有了嫁妆，女孩就可以结婚了。她的婚礼庆祝了三天三夜。她怀的时候，丈夫为她准备了醋黄瓜。在接下来的七年里，他们一共生了7个儿。小说里，她的一生充满了明亮的彩，如果安拉允许，小说会一直这么继续，直到

“是的。”

“天啊！”她说，脸上悲伤的神情。我们就这样默默地坐着，回忆过去。一滴冰冷的雨滴落在我的棉布长袍上。我靠近母亲，避开从屋漏下的雨。我们中间的那盏油灯并没有带来多少温。就在几个月前，我还穿着印有玫瑰图案的厚实的天鹅绒长袍和丝绸。那时候我着青粉，香熏罗衫，等待着人。在一间像夏天一样温的屋里，他脱去我的衣服。而现在，我的蜷缩在一件单薄的、破旧得发白的蓝长袍下瑟瑟发抖。

“我也会。”